Poeta quantas vezes mente
A lagrimas que está a verter
Em rima diz estar contente
Ferindo-se na dor do prazer.

As minhas mãos feiticeiras
Descrevem o pensamento
Com as respostas certeiras
O que pensa no momento.

A razão do meu pensar
É uma roda que gira
Mesmo a dormir e sonhar
Sente o prazer da mentira.

É verdade o meu falar
Estas verdades dum sonho
A dormir posso amar
De ninguém me envergonho.

Poeta ama com a pena
Faz corações suspirar
O pensamento ordena
De dar beijos sem beijar.

Minhas quadras são loucas
São frutos de meu pensar
Mind sã, há muito poucas
Dormem de amor a sonhar.

Poeta, o maior mentiroso
Dilacera incautos corações
Finge-se louco amoroso
Não sabe o que são paixões.


Por: Armando C. Sousa

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